Незаконченное дело. В психологии есть более красивое и точное определение этому заебу нашего мозга, но и «незаконченное дело» вполне четко отражает суть моей проблемы.
В моей жизни все и всегда подчинялось моему маленькому меркантильному желанию – писать рассказы. Не скажу, что писала я их хорошо, но людям нравилось. Меня возносили, называли гением, критиковали, порой это доходила до абсурда. Но это нормально, критика по мне важна, конструктивная особенно. Не скажу, что я радостно хлопала в ладошки при ее виде, но сносила и делала выводы.
А чуть больше года назад, на одном сообществе, где я довольно часто выставляла свои работы критика двух особ началась с хамства и закончилось переходом на личности. Не скажу, что это было в первый раз, но это задело. То, что тогда было напечатано сначала выбесило, ведь критиковали не столько рассказ, сколько меня саму, мои взгляды, а затем привело к тому, что у меня отпало стремление писать. Точней даже не стремление, а умение. Те, кто пишет, наверно поймет меня, это когда идеи просто фонтанируют, а руки не могут набрать и двух слов. Да и хрен бы с этим, тяжело было первые месяцы, когда посмотрев, прочитав что-то, в голове рождались тысячи моментов, ситуаций, героев, которые просто сводили с ума, так хотелось ими поделится, но не получалось. Потом было проще, новые увлечения, работа, да и жизнь резко поменялась, времени на это не оставалось, но мое подсознание все еще помнит это. И я все чаще ловлю себя на том, что верчу в руках ручку, или автоматически открываю ворд. Только текст не набирается, как ни старайся, а начатые еще тогда истории висят перед глазами, бьют по мозгам просто своим фактом не законченности.
Это как всю жизнь жалеть, о упущенной возможности.